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27 de enero de 2013
columnaMuestran el bar de hielo en Estocolmo; te ponen una parca para que te tomes el trago de pie porque sentarse, imposible. Me pregunto como serán los WC, ¿ con cobertura de lana para no congelar el popi?.

¿Alcanzará destino el chorro antes de convertirse en hielo?
La Bachelet se menea de lo más bien mientras graba el spot controvertido que alguien filtró con eso de que los delantales dan plata. Menos los de las nanas y las chateras.

Cierra el Valdivia construido por Zamudio. Beatriz fue quien por primera vez me llevó a estas instalaciones siendo ya casi cuarentón. Yo iba cagado de miedo por sentimientos de culpa sin cargar con ninguno, como suele ser.

Recuerdo que inhibido como estaba solo atiné a decirle a mi bella y sensualísima amante que echara a correr la ducha. El chorro estimuló la líbido, resultó un viagra natural.

Al comienzo fue un hotel original, después, empezaron a crearse habitaciones como la "Madame Pompadour" o "La Caverna", esta última ambientada en la prehistoria. También está "La Caracol" que tiene un carrusel de caballitos de mar y "El Palacio Moro" que cuenta con mosaicos marroquíes importados. Yo conocí la del automóvil, otra con columpios; además se comía bien y no era tan caro. Difícil toparse con alguien en los pasillos, salvo cuando temblaba.

Leo a Jorge Abásolo y esto es magistral:

El tipo ingresó a la Iglesia a una hora en que no había misa ni nadie. Atribulado, se hincó ante el altar y preguntó:

-Señor, ¿qué son para ti un millón de pesos?

-Una moneda, nada más.

-¿Y qué son para ti mil años.

-Apenas un minuto.

-Entonces, Señor, ¿puedes hacer que por estos días yo gane un millón de pesos?

-¡Cómo no! Espérate un minuto.

Hans Eben comenta algo interesante. El hecho de que haya tenido problemas con la justice por uso indebido de información confidencial el ex Cencosud, no quita que diga algunas verdades.

“El problema no es el capitalismo, es el consumismo sin educación”
“El mundo no cambió, es un mundo nuevo…”
“En cinco años tendremos un sistema económico que estará mejor integrado, una especie de Europa Federal”.
“El cerebro se enfermó por intoxicación”.
“Hay 50 nuevas enfermedades (…) Se habla por ejemplo del autismo tecnológico”.
“El individualismo se disparó y Chile ocupa en esta materia el segundo lugar en el mundo”.
“El principal enemigo de nuestro futuro es el éxito del pasado”.
“Los empresarios deben olvidarse del éxito de su pasado”.
“Viviremos en un mundo de bonanzas seguidas por crisis vertiginosas”.
Fíjate oye.

Íbamos aterrizando en el Presidente Ibáñez cuando mi hija Isidora a manera de broma exclama: “¡OH Dios mío vamos cayendo, vamos a estrellarnos!”. Su vecino de la ventana, cuyo pánico a los aviones le detecté apenas subimos al Airbus, puso los ojos en blanco a nivel de su tez. Al pobre ese presagio era lo último que le faltaba.

Este hecho real me trae a la memoria un viaje de Avianca entre Miami y Santiago con escalas en Bogotá y Lima. Mi vecino iba bastante intranquilo al momento del descenso. A título de nada le pregunté el motivo de su preocupación. “Si, estoy nervioso y tengo plena justificación, trabajo en la Boeing, que fabricaba estos aparatos que están casi todos dados de baja”.

En otra oportunidad, en el trayecto Santiago-Caracas en épocas de los viejos Boeing 707, un ingeniero de LAN que viajaba para reparar un avión de la flota que no podía despegar, comentaba a un colega suyo: “Si el que está parado en Venezuela apenas chupa aire por las turbinas, las condiciones de este aparato son un desastre si los comparamos”. Pedí dos whisky dobles, pues entonces la línea aérea que volverá seguramente a manos de Piñera, servía algo distinto a la cajita infeliz.

Hubo un tiempo en que alguna gente se entretuvo poniendo o anunciando bombas en aeronaves chilenas o de líneas aéreas que unían nuestro país con el inhóspito mundo exterior. Allá por 1979 en SAS, la sueca, anuncian un artefacto en la escala de Buenos Aires. Éramos veinte pasajeros. Pese a que la búsqueda no detectó ninguna amenaza, ofrecieron cambio de compañía en Eseiza pero yo seguí a bordo y esas dos horas a Chile fue de puro caviar, los mejores vinos y licores como premio a mi tenacidad. Lo cierto es que andaba tan de caña mala por el trayecto Dakar-Río, que de puro pensar en una espera por breve que fuera, daba una lata atroz. Morir desintegrado daba lo mismo a estas alturas.

En 1979, en Costa Rica estábamos sin poder ingresar a la Nicaragua del recién derrocado Anastasio Somoza. Camino por el aeropuerto de San José y veo un DC 3, con algunas piezas desparramadas en el pasto. Un mecánico trabaja junto a este heroico biplano que aun vuela por ahí. "Necesito ingresar a Managua. “Tenemos dos problemas”, me responde el señor:”El aeropuerto de destino está cerrado, sin torre de control pues los somocistas han huido y los sandinistas aun no copan todos los lugares de trabajo. El otro, es que mi avión estará listo en tres horas. Son cinco mil dólares”. Entonces esa plata equivalía a doscientos mil pesos; una bicoca, y me evitaba usar un taxi por una vía terrestre aun con combates en el trayecto.

Al abordar la nave, era como un tobogán afirmado por una ruedita trasera, se acerca Jaime Chamorro, hermano del asesinado Pedro Joaquín, y otros socialdemócratas que desean regresar a su patria. Han estado exiliados en Venezuela, decidimos pro ratear el avión y pago diez lucas. Advierto que no eran pobres los Chamorro ni los del PSD.

Al sobrevolar el lago Managua, el piloto deja su asiento y se ubica al lado mío. “Este lago es el único del mundo con tiburones de agua dulce”. ¿Y qué espera para regresar a su asiento?, le grito. El hombre ríe: “Estos aviones son muy seguros; llevan volando cincuenta años”.

Estimadas lectoras y lectores, en más de una oportunidad he mostrado una foto en la cual aparece el avión clavado en unas matas, casi intacto. Días después de este vuelo, el viejito DC3 fue abatido por tropas rebeldes y la tripulación salvó ilesa pero el avión quedó ensartado entre palos y matas. De la que me salvé, hubiesen sido las mandíbulas de los tiburones por muy de agua dulce que fueran o la bala perdida de un guerrillero.

Luego de una noche en el Intercontinental, escuchando a Jack Anderson, un colega del “Universal” de Caracas, en pánico por unos tiroteos nocturnos, pagaba un ojo de la cara por un taxi que lo llevara a la frontera.

Viajábamos en un monomotor de Santiago a Temuco. El piloto por ser amable nos sirvió mucho whisky. A la altura de Chillán, mi vejiga tiraba la esponja. Pese a la vergüenza, le susurro mi drama al piloto. “No podemos aterrizar en Chillan, pero hínquese, tome esa bolsa de plástico y haga su pipi tranquilo”. Suele ocurrir.
Descender del aeroplano disimulando el paquetito no fue tan sencillo. Corrí apresuradamente al baño del aeropuerto de Maquehua para deshacerme del recuerdo.

Iba a tomar un vuelo entre Bora Bora y Papeete en la Polinesia. Veo en la pista un desvencijado Fokker 27 de los años 50; las palmeras dobladas por el viento y en el cockpit dos tipos malacatosos. El avión apenas toma altura, comienza a batirse como coctelera. Grito desesperado. “! ¡Necesito un trago!" La azafata apenas se sostiene en pie con el vaivén provocado por las turbulencias. Finalmente me alcanza un vaso. Apuro el trago: era Fanta.

Afortunadamente aterrizamos quince minutos más tarde, que se me hicieron eternos.

En un Lan 707 entre Río de Janeiro y Asunción, mi pánico fue tan ostentoso en los momentos en que cruzábamos un frente de mal tiempo que obligó al retorno a la ciudad carioca, que me vinieron a buscar del cockpit. “Quédese aquí, don André, estará más tranquilo” mientras me ponían un vaso de whisky en las manos”.

Y en Ezeiza, un piloto de los antiguos Avro me sienta en el lugar del ingeniero de vuelo. Conversa y conversa y en eso le avisan de la torre que en vez de tomar la diagonal hacia la pista, equivoca y vamos hacia otro sector del aeropuerto. Por suerte se distrajo en tierra y no como el comandante de un 737 que tuvo que aterrizar en plena selva amazónica cuando perdió el norte por escuchar un partido de fútbol.


O sea sustos se pasan con o sin dreamliner.

Termino “Dormir al sol” de Adolfo Bioy Casares. Libro extraño, muy cortaciano en algunos pasajes, el border line de la locura que es locura y bueno ahora y tengo a Antonio Ostornol para cerrar enero luego de la fiesta del sábado, de disfraces, de mi tercer matrimonio con todos los hijos aquí, pero falta el Quito mi hijastro del segundo matrimonio porque no le dieron permiso en la pega.

Yo de Franciscano y Yasna de Quintrala. Claro le gusta dominar.

Bioy se llevaba bien con Borges, no así con Sábato y menos con Wito Gombroviz. Aleluya.

Leo Dubvronik de Antonio Ostornol, cuesta un poco, espero que se anime

Viva el Pastor Jorquera
Mis condolencias a Jackie van
El buen Mario

¿Qué tipo de riquezas, vuelvo a preguntarme, hay en China si unos ciudadanos pueden hacerse trasplantes por cien mil dólares y otros trabajan por 200 pesos diarios?

Simpático y todo, pocos le perdonan a Jimmy Sinclair en el cuerpo diplomático de la vieja guardia haber saltado de consejero a embajador, o sea es como pasar de tercero medio al primer año de la uni.

La Luli en decadencia, Marlen ya no existe, Raca desaparecida, la geisha igual ¿Por fin sonaron?
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10/05/2018 11:12
HOMENAJE A JUAN LUIS SOTOMAYOR (12/2009) https://youtu.be/.
..

18/05/2015 11:32
TITÍN MOLINA se la juega por el 9 http://www.youtub...e=
youtu.be

04/05/2015 15:24
TALLER TAUCÁN: SARAKE http://www.dailym.
..rake_music

sumac
03/04/2015 13:33
Critica nos ... escribo del documental . ES una forma de aportar al mejor VALOR de nuestra identidad .TAUCÁN .-
Tiempo de generación: 0.01 segundos 2,879,300 Visitas únicas